МАРК МОРДУХОВИЧ (СОНИН)

Р Е З И Н О В А Я С Т У Д И Я

ИРОНИЧЕСКАЯ КИНОПОВЕСТЬ
1
Человек родившись, приходит в этот мир на всё готовое: у него не только уже
есть свой дом, но есть и родные, и близкие, а со временем он обрастает
друзьями и знакомыми, сослуживцами и попутчиками, и даже случайными
встречными и поперечными.
Но в один особенно дождливый день, когда даже мухи начинают беседовать
только между собой, совершенно не обращая внимания на посторонних, человек оглядывается вокруг себя, сначала робко, потом всё требовательней – и видит, что вокруг него, на самом деле, никого нет.
Земной шар кружится, как ни в чём не бывало, вынимая на ночь из-за пазухи
Луну, и убирая на это же время в свой необъятный карман уставшее, неизвестно от чего, Солнце. Но и днём, и ночью стаи самолётов проносятся высоко в небе, облетая этого человека, даже не помахав ему своими крыльями. А стада авто –
мобилей, если когда–нибудь и выходят из своих фривеев, чтобы попить воды
и перекусить – то выбирают для этого самые отдалённые от бедолаги места.
И ни вокруг этого человека, ни рядом – никого нет. Он один, как в бескрайней  пустыне.
2
И человек начинает впервые внимательно оглядывать своё жилище. А живёт он на восьмом этаже десятиэтажного дома в небольшой студии небольшого американского города.
А теперь разрешите вас познакомить с этим джентльменом. Его зовут Майкл,
мистер Майкл. Он среднего роста, одет ярко, но немного безвкусно, потому что,
когда человек живёт в скорлупе своей маленькой студии, выходя лишь на работу
да в магазины, а все его друзья и знакомые, родственники и близкие остались
где-то там в его прошлой жизни – то и ждать от него изысканного вкуса не приходится.
Но у окна стоит гордость его студии – великолепный письменный стол. А в правом углу (условно называемой гостиной) у него сооружено нечто отдалённо
напоминающее бар: и бочка на стене, в которую помещаются две бутылки неплохого вина, да два бокала; и торшер от пола до потолка; и яркая Кармен, которая дразнит Тореадора, нарисованного на другой, рядом висящей картине.
О раскладывающемся широком диване и о других обычных во всех студиях
вещах – больше говорить не будем, а сразу подойдём к окну. О! Это не простое
окно, потому что из простого окна на каком-нибудь первом, даже втором этаже
можно разглядеть только уютно подстриженные, как усы, газоны да волосатые ноги клёнов.

3
А из окна, волею судеб расположенного на восьмом этаже – открывается вид не только на весь штат, но и (если иметь хоть немного воображения) на всю Америку, где живут, совершенно не подозревая о существовании мистера Майкла, все его друзья и знакомые.
Именно с мыслями о них и садится каждый вечер к своему роскошному письменному столу мистер Майкл – и уже не первую неделю пишет им всем письма, рассказывая о себе, напоминая о прежней жизни, и, как-бы вскользь, приглашая
приехать к нему в гости, обещая чуть ли не райскую жизнь у него в студии.
Писем уже набралось несколько десятков, но мистер Майкл, совершенно не веря в то, что хотя бы одна живая душа на всём белом свете согласится к нему приехать – опять сидит за столом и строчит новые и новые письма. В этих
ежевечерних делах сквозь его студию проходят, стараясь его не задеть, отзвуки
всех событий, совершаемых на земном шаре, а по утрам его будят довольно почтенные, как и он сам, рассветы.
Но, наконец, наполнив полный баул писем (почему-то в розовых, радужных,
как надежда, конвертах) мистер Майкл, одев свой выходной костюм, торжественно спускается со своим драгоценным грузом на лифте – и идёт, насвистывая модную мелодию, к ближайшему почтовому ящику. И на глазах изумлённого полицейского и нескольких прохожих – отдаёт всё своё богатство – паундов пять надежды и без-
верия – в руки Его Величества Почтового Монстра.

(продолжение следует)